Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти мальчишка, бродил по опушке, где ещё недавно шёл бой. В груде искореженного металла, среди рваной колючки, пустых пулемётных звеньев и пробитых касок, его взгляд уловил тёмный выступ земли. Он стал разгребать руками мокрую глину. Пальцы наткнулись на холодный металл и отполированное дерево приклада. Это был карабин. Он стряхнул с него грязь, тяжёлый и чужой в его худых руках. Решение созрело мгновенно. Схватив находку, он шагнул в глухую чащу, навстречу тем, кого все здесь знали просто как "лесных".